[Footstring Fest]

V-41. Бексильяс, держать за руки

@темы: Выполнено, V тур

Comments

[RPS_anon]

заранее прошу прощения у заказчика, если не то, чего хотелось)

Исполнение 1.

Сколько бы лет ни прошло, Икеру все никак не привыкнуть к американскому дорожному движению. Руль вроде бы с правильной стороны, но съезды с шоссе в абсолютно нелогичных местах. И вообще – слишком много машин.

- Старость не радость, - высокий голос, с присвистом на отдельных буквах, заполняет салон через громкую связь.

- Кто бы говорил… - Икер прерывается, чтобы пробурчать пару матов вклинившемуся перед ним кадиллаку. – Я опаздываю.

- По последней информации, - явно улыбается в трубку Дэвид, - тебе пока незачем торопиться.

Икер не любит опаздывать.

- Все, скоро буду, ты меня отвлекаешь.

- Как всегда, как всегда, - выдыхает Дэвид, коверкая испанский почти до неузнаваемости.

Полчаса спустя – и еще минус десять минут за поиском парковочного места – он неловко топчется у регистрационной стойки, пытаясь правильно сформулировать вопрос.

- Мистер Касильяс? – осторожно трогает его за руку лохматый подросток. Один из сыновей Дэвида – Икер смущенно трет затылок. – Папа на третьем этаже.

- Все там, - добавляет он, когда они заходят в лифт.

Решив не уточнять, Икер надеется только, что представителей прессы среди «всех» не будет.

Но в закутке оживленного коридора: только две молодых женщины, которых он не узнает, синюшно-бледный, осоловело уставившийся вдаль Бруклин. И скукожившаяся на явно неудобном стуле фигура в бейсболке. Издалека под низко натянутым козырьком не разглядеть лица.

- Здравствуйте, - Икеру приходится дотронуться до локтя Бруклина, прежде чем тот среагирует.

- Здравствуйте, - женщины кивают, бросая взгляды поверх его плеча, туда, где за дверьми угадываются плотно прикрытые створки, как из сериалов о больницах.

Дэвид - последний и конечный пункт назначения Икера.

- Ну что?

Вблизи заметно, как осунулось у того лицо, как, то и дело, сводит линию челюсти. Икеру кажется, дотронься он сейчас до Дэвида, и тот лопнет, разлетится ошметками во все стороны.

- Вот-вот, - Дэвид пытается улыбнуться. Он как раз собирается сказать еще что-то, как в дверях появляется доктор в стянутой на подбородок повязке. Его мгновенно окружают, даже Икер выпрямляется на стуле, но Дэвид не шевелится. Расслабляется минуту спустя, когда на лице Бруклина расплывается улыбка.

- Ну, вот и все, - говорит Дэвид, задирая кепку на затылок, и отирает лоб.

На мгновение Икеру неудобно – он присутствует при очень личном событии. На не совсем понятных правах.

- Мальчик или девочка? Я как-то не спросил…

- Девочка. И ты спрашивал, - смех у Дэвида выходит какой-то рваный.

Икер тянется к нему, приобнимает за плечи.

- Поверить не могу, что ты – дед.

- Престарелый метросексуал, - глаза Дэвида мечутся, не отпуская лица Икера, – Как в заголовке Миррор.

Икер никогда не читал английских газет, ему достаточно того, что, он знает, пишут о нем в испанских.

- Эй, - зовет он, пытаясь отвлечь Дэвида, - поздравляю.

Дэвид улыбается, просто улыбается, словно забыв обо всем вокруг. Как будто он снова на поле, в тренировочном костюме, там, где ему место.

Его ладонь знакомо помещается в раскрытой ладони Икера. Уткнувшись носом, Дэвид выдыхает ему раз, другой в плечо, а Икер не шевелится, продолжая держать его за руку.